Ces photos c'est ma mère qui les a ramené, dans une petite boîte en carton, dernier reste de la vie de mes grand-parents avant que nous nous débarrassions pour de bons de leurs affaires mis de côté depuis des années dans cette petite maison qui ressemblait tant à une cabane.
Cette petite boîte j'imagine que ma grand-mère l'a chéri, comme l'image d'un bonheur passé où son unique fille était encore parmi eux.
Ma tante m'a toujours intrigué, je ne me souviens plus vraiment comment j'ai appris son existence, surement une conversation en passant, des détails qui ont retricoté le fils de l'histoire de ma famille.
Je me rappelle des photos sur son lit de mort que nous avions découvert avec ma cousine, presque avec euphorie sans vraiment comprendre ce qu'elles représentaient.
Je me rappelle de mes oncles, ceux qui l'avaient bien connu, parlant d'elle avec amour.
Je me rappelle ma mère récupérant cette boite et une autre contenant sa mèche de cheveux, dont personne ne voulait vraiment être le gardien.
Je me rappelle de sa petite bague avec une pierre rose que ma grand-mère gardait dans sa boîte à bijoux.
Elle s'appelait Geneviève et un de ses grand-frères vient de la rejoindre.
A mon oncle Martial...
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